четвртак, 17. јануар 2019.

Odbegla Misao III deo


(III glava romana Odbegla Misao)


Kako da znam da li sam poludeo ja ili je poludeo ceo svet – kakva je ovo sad suluda ideja – knjiga koja tvrdi da je ja pišem tako što sam odlučio da je pročitam. I što je najluđe od svega, počinjem da bivam svestan da ne želim da prestanem da čitam – kao da ću time što bi prestao čitati na neki način učiniti nešto nažao knjizi ili sebi. Kako apsurdna misao. Opet, ne mogu da je se otresem. Mora da psihijatri imaju neko ime za sve ovo. Ko zna?

Ali tu stvar ne staje, sada bi da proširim svoju misao sa novim apsurdom – pitam se kako bi znao da knjiga nije poludela. Iako malo verovatno i ovo je moguće. Ako može da poludi ceo svet, zašto ne bi mogla da poludi neka knjiga ili tekst u njoj – to je teoriski moguće, mora se priznati. 

To nameće novo pitanje – kako da se odnosim prema ovoj ideji – da je zaboravim, ignorišem ili podrobnije ispitam ma kako bila fantastična. Šta ako tekstovi postoje samo u našem kratkoročnom pamćenju – znači li to da nikada ne bi mogli raspravljati o formi i veštini pisca, jer ih nikada ne bi mogli upoznati, već se jedino možemo sresti sa rečima koje naš mozak, sa svojom neuroplastikom, na trenutak oživljava i da postoji nebrojeno mnogo izolovanih značenja i osećanja, toliko različitih i udaljenih da ih nikada ne bi mogli ostetiti dva čitaoca – jer, svaki bi od njih, stvarao sopstveni privremeni univerzum, u koji bi nastanjivao svoj um, koji bi zatim lutao kroz tekst i misli u potrazi za značenjem. 

Ako je tako i ako je ova knjiga poludela – da li je to ludilo prenosno i može li biti zarazno. Treba li, ipak, da prestanem da čitam ovu knjigu i potražim pomoć. Stručnu. Ko zna? Treba porazmisliti o ovome. 

Hmmm...

Postavlja se još jedno pitanje – ako je knjiga već luda, treba li joj pomoć? Postoji li psihijatar specijalizovan za književno delo?

Znam par devojaka koje bi možda mogle da pomognu knjizi – psihoanalizom. Nisam baš siguran koju bi izabrao za ovaj delikatan zadatak, mislim ukusi su različiti, pa što to ne bi važilo i za psihijatre. Crnka je oštrijih crta lica i brža na jeziku, književni tip za slobodnije stilove, poput Bukovskog. Plavuša je možda pravi izbor. Nekako je pitomija, a i ubeđena da može da reši sve psihičke probleme svojih klijenata. Pitam se prima li na seanse poludele književne tekstove.

Zanimljiva ideja – moglo bi se književno razraditi. Puna je očaravajućih mogućnosti koje otvara Adlerovo učenje. O Frojdovom da i ne govorimo.
Sad već ne znam ko od nas – ja čitalac ili on – tekst ima te pasivno potisnute seksualne ideje i projektuje ih svud po čitaocevom umu. Rekao bih da se to tekst pita da li će ležati na krevetu kao u pravoj seansi, i da li će tražiti da joj se zavuče pod kožu i uroni u misli, ili bar da ga ona primi u svest pre nego seansa počne.

Projektuje, nema šta, rekao bih, ali nisam siguran da li je to moja ili njegova projekcija, ili oba imamo istu fantaziju... o kavuču i plavuši sa naočarima koja pokušava da razume svu našu kompleksnost... i koja je spremna da istražuje skrivene kutke uma u potrazi za najskrivenijim mislima koje maštaju o njoj... u jednom ni malo podesnom obliku... ali šta da se radi, takve su misli – bilo da su zapisane na papiru i tek na kratko oživele ili da to samo umišlja mozak naratora koji bi da ga smatraju tvorcem.

Sve u svemu – možda ovde treba zastati i pustiti misao na miru, da se upusti u maštanje o psihijatru za knjige i tekstove koji tek ponekad, na kratko, ožive. Možda upravo ta slučajnost ovog događaja, koji se retko dešava, prestavlja dostojno opravdanje za potmuli seksualni naboj koji tekst pokušava da prikrije, a koji bi rado da se izlije po psihijatru – plavuši sa naočarima, delimično konzervativno obučenoj, uvek u odeću pripijenu uz telo (crveni konbinezon je obavezan) i sa neizbežnim visokim štiklama i naočarima iza kojih vreba vrcavi pogled kojem bi tekst da se preda – bez ostatka... i isto tako bude smazan...

среда, 16. јануар 2019.

Dečak na grobu bližnjeg svog


Dečak, na grobu bližnjeg svog





(ono što doživim kada se sretnem sa Predićevim platnom Siroče na majčinom grobu)


Brata retko srećem. Samo u snovima. Od kako je ubijen. 

I kad na njega naletim, dok lutam košmarima sna, taj neočekivani susret nije lak. Ni za mene, ni za njega. Prekori me što pokušavam da nosim njegov krst i tražim iskupljenje. Prekori me što tu stvar konačno ne napustim i vratim se svojem životu. Kažem mu:“ To je moj život“, on ćuti, a tišina postane mučna između nas.

Osuđuje me – tišina... i njegove kosti koje trunu u raci u koje smo ih sahranili. Nikuda neće otići – zauvek će ostati tu posađene... i ništa da nikne na tom mestu... ni vlast trave... ni jasen... visok poput njega... u čijoj bi senci mogli da ćutimo... kad ga ponekad obiđemo... i poklonimo se senkama... koje više ne vidimo...

On kaže: „Zaboravi“, ja ne mogu. Velim, bila bi to izdaja. Sve bi bilo uzaludno.
 
On kaže: „Neka. Život je važan – ti ga imaš, počni da ga živiš. Ostavi nas mrtve.“ 

Ja ćutim. Da ga ne razljutim, a hteo bi da plačem. Taj život postoji zbog tebe, hteo bi da kažem, ali znam da nema ko da me čuje. I to boli. Toliko, da o tome ne govorim. Nikada. Ni sa kim. Posebno ne sa živima. Oni to ne bi shvatili. 

Tišina. Mučna, zgusnuta, teška... 

Kao da je ruka smrti odvezala maramu, u koju je sapela svoju dugu garavu kosu i u nju sipala prošek... a vino, gusto, krvavo... nikako da se probije napolje iz te tkanine bola... i kao da je ta ruka dotakla moje grudi... i spustila mi maramu punu zgusnutog bola među grudi... 

Zalupa srce... kao da hoće da iskoči... al ni kap crvene tečnosti da istekne... već se sve sakuplja i penje niz grlo... dok me ruka smrti ne ščepa za gušu... Počene da me davi... lagano... ne stišće odmah... već polako sakuplja belde prste oko mog glasa koji nikako da izađe... Onog što ostaje i cvili u meni... godinama... a da ga niko ni ne čuje...

To je sudbina. Moj krst. I moraću da ga nosim. Uz planinu. Dok sam živ. 

Prihvatio sam to... više se ne bunim... Ne mogu sebe više ni da zamislim bez svog tog potmulog bola... tako je dugo deo mene... da više sebe ne mogu da osetim ako nema bola... postao je deo mene... i ta suluda borba za čast... i istinu... koja više nikoga ne interesuje... Kao da je ikada i interesovala... Ne... mi smo bili topovsko meso... potrošna roba.... a verovali smo da činimo nešto dobro...

Postoji li išta gore od zablude u koju verujemo... od iskrene vere, da činimo dobro... bližnjima... Pitam se ko bi živeo na zemlji ako bismo svima sudili pravedno... ako bi svi dobili što zaslužuju... bi li i jedan od nas pretekao...

Plačem u snovima... kada ga sretnem... a želim da budem veseo kada ga vidim... ali ne mogu... previše boli... i obećam... a on me moli da zaboravim... 

Kaže: „Unatoč tvojoj žrtvi, ne osećam se iskupljenim“ 

Zavapim: „I drugi su činili zlo...“ a on se samo osmehne, tužno, i teškim korakom nestane među senkama... a ja ne mogu da ga pronađem... 

Probudim se... nastavim da plačem... tiho, da me niko ne čuje... i ne mogu da zaspim... da ga ponovo vidim... bar u snovima...

петак, 11. јануар 2019.

O intelektualnom životu jednog balkanca


O intelektualnom životu jednog balkanca


Intelektualni život moje generacije... i onih potonjih... u zemlji koju nismo želili da napustimo jer smo je smatrali svojom – bila je to tužna moždana rutina – i ostala je takvom... sve dok se jednog dana nije skroz ugasila...


Godine...


Odlučio sam da je vreme da odustanem od seksa. Nisam više sposoban za telesni napor, niti želim da ga ulažem. Potražiću zadovoljstvo u hrani – to mi se čini manje napornim i izglednijim na uspeh.